Bom dia!

Hoje publico aqui um conto de um grande amigo que prefere permanecer anônimo. Ele sabe o quanto sou fã desse estilo dele, que faz a gente botar a imaginação pra funcionar.  Gosto dessa coisa do insinuar sem precisar dizer, dessa sutileza que ele sabe usar tão bem.  Amigo, um beijo enorme pra ti e acho que é totalmente dispensável dizer que o covil da Loba está sempre aberta para usar e abusar da tua inspiração.  Gosto muito de ti!

DOMINGO DE MANHÃ

Ninguém em casa. Acordei às dez, fui para a cozinha, peguei um pão fatiado, fiz um sanduíche, e fui para a sala assistir o Barrichelo perder mais uma.

Sentado no sofá, vestindo uma cueca samba canção e uma camiseta velha, prato numa mão, pão com queijo na outra. Às onze horas o Barrichelo roda.

Toca o interfone. Puta merda, quem será que vem me encher o saco logo de manhã? Doutor, é o Jeremias. Sua prima Mara está aqui, posso mandar subir? Pode, Jeremias. Ótimo, para a Mara eu não preciso me arrumar.

Toca a campainha, abro a porta. Mara está linda como sempre, mas está chorando. Porra, essa menina só arruma canalha. Ela trouxe pastel da feira para nós dois, de queijo, eu adoro. Marinha, que foi dessa vez? O Carlos desmanchou comigo. Choro convulsivo. Ela, com vinte e dois anos, corpo de miss, rostinho de anjo, chora Ainda como criança. Senta, senta aqui no sofá, Marinha. Vai comer o pastel? Fez que sim e mordeu. Quando Marinha está na fossa, ela come e chora. Um pastel é para mim. Sento em frente dela e fico olhando os olhos verdes, as lágrimas escorrendo. Nenhuma palavra. Marinha é assim. Precisa de mim. Precisa me ver. Precisa comer. Precisa chorar. Depois melhora. Eu como o meu pastel, não tiro meus olhos de seu rosto triste e lindo. Seus cabelos negros estão levemente cacheados, acho que ela fica ainda mais bonita quando eles estão assim. Mara vai se acalmando, eu olhando para ela, e ela se acalma. Eu devia ter sido psicólogo.

Quando ela acaba o pastel, se levanta e vai para o banheiro lavar as mãos. A blusinha ressalta os peitos médios, parecem perfeitos. A bunda enche o jeans apertado, com cintura baixa, a pele da cintura dela é lisinha. Ela deve ter vindo direto depois de ter tomado o fora, está arrumada. Dá vontade de matar o puto que fez a Marinha sofrer. Ela parece tão frágil quando está assim.

Penso numa boneca de porcelana. Porra, o que tem boneca de porcelana a ver? Não sei, acho que nunca vi uma boneca de porcelana, mas me lembro disso. "Frágil como uma boneca de porcelana."

O lavabo está perto, escuto a descarga, depois o barulho da pia. Imagino Marinha vendo sua própria imagem no espelho enquanto lava as mãos. Linda. Como sempre foi. Minha prima preferida, ela nasceu quando eu tinha oito anos, veio morar em São Paulo quando fez dezoito. Trabalhou de garçonete, mas queria mesmo ser artista de televisão. Fez uns comerciais, agora é modelo de feiras e convenções. Trabalha poucos dias e ganha bem, o suficiente para pagar a prestação do apartamentinho que comprou. Mas o que ela quer mesmo é ser feliz. E esses canalhas que ela gosta não deixam.

Quando ela sai do banheiro, noto que lavou a cara, apenas o vermelho dos olhos mostra que chorou. Vou eu também, faço xixi, e lavo minhas mãos sujas de óleo do pastel. Volto para a sala e me sento no sofá do lado dela. Ela coloca a cabeça no meu peito, fica olhando a televisão. Carros na pista, muita chuva, o volume quase no zero. Ela não está prestando atenção, só olhando, como se a televisão não estivesse lá. Afago o cabelo dela. Meus carinhos são o remédio dela, o calmante. Cada vez que um canalha dá o fora nela, ela vem. Ficamos assim um tempão, ela com a cabeça no meu colo. Ela pergunta por que ninguém a ama. Eu penso na resposta. Tão gostosinha, ela faz o tipo de burrinha, mas é muito inteligente. Os caras pegam ela para trepar, filhos da puta. Depois, quando ela quer um relacionamento de verdade, os putos se mandam. Ela reclama, mas a história é sempre a mesma. Pega um cara bonitão, passa uns meses com ele, e o cara a descarta. Como são idiotas. Se fosse eu…

A Marinha vale ouro, daria uma esposa ótima. Os canalhas não a amam, só querem foder. Eu sou a rocha inabalável. Mara chora e eu a conforto. Dentro de mim, o sangue ferve de amor por essa menina. Ela é tudo para mim.

- Mara, eu te amo.

- Eu sei, mas eu queria alguém que me amasse como mulher, não como irmã.

Eu fico quieto. Ela olha para mim, seus olhos molhados, dou um beijo em cada um, sorvendo as lágrimas salgadas de sua amargura. Seus olhos são uma fonte, eu bebo neles meu elixir. Repito:

- Mara, eu te amo.

- Como assim?

- Marinha, você é tudo para mim.

- Não enche, Leandro, você só fala isso por que eu estou na fossa.

Eu fico quieto. Ainda não é dessa vez. Fico olhando seu rosto triste. A camisetinha mostrando o volume dos peitinhos, a respiração fazendo eles subir e descer. Ritmo. De vez em quando um suspiro. Coloco minha mão por cima da barriguinha, abraço Marinha num carinho. Sinto nos meus dedos a maciez da pele dela. Algo em mim muda. Química. Tenho que me controlar.

Penso no Barrichelo. A televisão mostra o alemão comemorando mais uma. Champagne. Se a Marinha casasse comigo ia ter banho de champagne na festa. Minha campeã. Se ela soubesse.

Marinha se acalma, e se levanta. Eu me levanto também. Ela me abraça forte,

eu sinto os peitinhos dela de encontro a mim. Me dá um beijo no rosto.

- Obrigada, Leandro, eu te amo.

Se ela me amasse como eu a amo…

Ainda não foi dessa vez. Como eu sofro…